На горизонте вырастает ряд взрывов. А я думаю: "Вот еще 100 раз попадет не по нам, а что потом? Может, я когда-нибудь еще буду сеять хлеб и буду держать новорожденные колоски в руках?"

Местный житель предлагает меня подвезти на мотоцикле. Да, да, конечно, я соглашаюсь! Сажусь, и происходит то, что происходит всегда, когда сажусь на мотоцикл: я просыпаюсь и начинаю видеть, как сияет мир. Сияет со всех сторон Донбасс – из туч, из черной пашни, из ярких дубрав, а я специально не одеваю темные очки, чтобы побольше Донбасса проникло через мои глаза. Скрипит на зубах плодородная пыль, запыленный заяц убегает от нас по нашему же маршруту, в конце концов сворачивает в сторону, в жидкую, пожалуй, поздно посеянную пшеницу.

Как в люльках, качается нежное зерно, гонит полями волнистые узоры. 100 дней вегетации пшеницы, и каждый день на сантиметр отличный от предыдущего, блаженный по-своему.

Никакая другая человеческая еда не получает такой ласки от солнца и ветра, поэтому к ней особое уважение. И особое проклятие тем, кто попирает труд земледельца. Я впервые увидел священный гнев в глазах земледельцев в 2008 году в Грузии, наступление россиян осквернило жатву. Теперь я вижу ту же боль, кричащую до самого Всевышнего, здесь, на моей родной земле.

Мы едем на мотоцикле между хлебными полями, а в небе кто-то словно хлопнул в ладони, и к двум небольшим тучкам добавилась третья. Она превращается, становится то медузой, то рыбой, то зайцем. Мы едем на мотоцикле, а на горизонте вырастает ряд взрывов, дым черными руками тянется и хватает небо. Но слишком далеко, звука мы не слышим за мотором. Водитель начинает думать, в какое село или город прилетело, перечисляет названия, каждый раз меняет мнение, размышляет о номерах воинских частей, стоящих на том участке. А я думаю: "Вот еще 100 раз попадет не по нам, а что потом? Может, с такими сногсшибательными изменениями судьбы, как у меня, я когда-нибудь еще буду сеять хлеб и держать новорожденные колоски в руках?"

На горизонтах все время громыхают громы. Но я им говорю: "Нет". Нет, война, нет! Не тебе я намерен отдать свою жизнь. Как и каждый человек, я же не избегу смерти, но, но...

О, Вселенная, я имею право голоса, я имею право выбрать? Пусть это будут горы – я стану частицей гор. Пусть это будет море! Прочь от меня руки, война, убери свои черные от дыма пальцы от священной пшеницы, от дубрав, от серых зайцев и мелкой птички. Иди обратно в свой дом, в ад.

Источник: Ihor Lutsenko / Facebook

Опубликовано с личного разрешения автора